Quand il vous a montré le village lointain,
A travers prés et bois, par un contour certain,
Au portique où César a mis l'aigle romaine,
A la blanche villa, votre temple d'été,
Où, lasse du fardeau de la divinité,
Vous daignez n'être plus que la bonne princesse;
Ainsi fait mon esprit, trompé dans ses détours;
Il croit poursuivre un rêve interrompu sans cesse,
Et devant votre image il se trouve toujours!
Saint-Gratien.