Mon secret est à moi.
Ils copieront mes tons, ils copieront mes poses,
Mais il leur manquera ce que j'avais, deux choses,
L'amour avec la foi!
Dites qui d'entre vous, fils de ce siècle infâme,
Peut rendre saintement la beauté de la femme?
Aucun, hélas! aucun.
Pour vos petits boudoirs il faut des priapées;
Qui vous jette un regard, ô mes vierges drapées,
O mes saintes? Pas un.