Et, cachée à nos yeux, hors de nos tourbillons,
Seize ans dans un nuage étouffer vos rayons?
Oh! nous avons souvent, pauvre sœur condamnée,
Pendant ce long exil plaint votre destinée.
VÉNUS.
Ma peine bien que rude était juste pourtant;
Mon crime!... Mais pourquoi dans ce cœur palpitant
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Ma fleur d'or disparut des parterres d'azur,