Descends. A l'horizon il ne paraîtra rien,
Car souillée au départ du sang d'Iphigénie,
La flotte par les dieux ne peut être bénie;
Les Grecs sont morts, ou bien égarés sur les mers,
De leurs débris errants, ils sèment l'univers!
ÉLECTRE.
Ah! par pitié pour moi, ne descends pas, Lyncée!
Le feu peut luire encor, l'heure n'est point passée!
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