La haine mêle au blé sa redoutable ivraie,
Arrache-la. Sois bon. La bonté seule est vraie.
Ne t’occupe de rien, homme, après ta moisson.
Range-la dans ta grange, et reprends ta chanson.
XIII
Si tu meurs sans avoir reçu la récompense
Du bonheur promis à ta faim,
Ne t’en iras-tu pas avec cette espérance
Que pour d’autres il soit moins vain ?
Et ton illusion n’est-elle pas meilleure