—Bonsoir, Madame Trébuc, dit-il. Bonsoir, Monsieur Trébuc.
Il ôtait son feutre gris, qui avait de larges bords.
—Bonsoir, Monsieur Jaulet.
Le petit locataire du quatrième rougit aussitôt.
—Monsieur Trébuc, dit-il d’une voix mal affermie, je voudrais vous parler.
—Qu’est-ce qu’y a pour votre service, Monsieur Jaulet? Je suis tout à votre disposition.
Le père Trébuc était en effet fort serviable, tous les locataires le savaient.
—Je vous remercie, reprit le jeune homme, embarrassé. Voilà, c’est difficile à dire tout de suite, comme ça.
Pour s’essuyer le front, il déboutonna son manteau et tira un mouchoir de la poche de son pantalon. Le plastron de la chemise brilla sous le gaz de la lyre: le petit locataire du quatrième était en smoquin.
La mère Trébuc s’avança: