La rosée brille sur les fleurs de l'épinaie; à cette vue le soleil se voile le front;
Car, en vérité, ce n'est pas la rosée du ciel; c'est une rosée de sang;
De sang pur qu'a versé Rogerson, le plus méchant fils d'Anglais qu'il y ait dans la vallée.
II.
Marguerite, ma belle enfant, vous êtes alerte, vous êtes vive;
Vous vous leverez demain de grand matin, pour aller porter du lait aux laboureurs qui travaillent à l'écobue.
—Ma bonne petite mère, si vous m'aimez, ne m'envoyez pas à l'écobue,
A l'écobue ne m'envoyez pas; vous ferez jaser les méchants.
Envoyez-y ma sœur aînée, ou ma petite sœur Franséza;
Bonne petite mère, je vous en prie; Rogerson me guette.