—Allons! ordonna-t-il, empressé à consommer la ruine… ou je te le dirai, moi!… Ce qui te manque c'est ton Paris… Et ton…
Blanchet?… Elle tressaillit.
—Tu mens!
—Cette fois on n'a même pas besoin de le nommer!… Monsieur devance l'appel… Présent!… Comme cela se trouve!
Elle dédaigna de se disculper, ouvrit un livre. Il le lui arracha:
—Réponds! Ce n'est pas pour rien qu'il est arrivé, hier, une lettre de Mme Ambrat!… Une lettre si intéressante que tu ne m'en as pas même parlé, et que si je n'avais pas retrouvé l'enveloppe, déchirée en petits morceaux, dans la corbeille à papiers… Oh! rien que l'enveloppe… tiens, la voilà!
Il tira de son sous-main et montra, recollé bout à bout, le puzzle accusateur.
—Compliments! fit-elle.
—Ce qui te manque, et ce qu'elle te propose, n'est-ce pas,—car ce n'est pas seulement une belle, mais une bonne âme,—c'est une petite visite à Vaucresson? Hein? c'est ça?
—C'est ça.