—Tenez, vous me dégoûtez! dit Monique. Au revoir.
Elle se sauvait, écœurée. Que pouvait penser de cette inconsciente, et d'elle-même, un homme comme Max de Laume, intelligent, qui avait fait la guerre, et dont le métier était d'observer les mœurs, en critiquant les lettres? Monique en était sûre, il l'englobait dans le même mépris.
A peine le dos tourné, Michelle, obligeamment, y travaillait.
—Mijaurée, va! Ce sont toujours celles-là qui en font le plus. Parce qu'elle va se marier!… Eh bien quoi? Moi aussi.
—Vous permettez, ma chère enfant? s'excusa Ransom, qui, le ventre en brouette, gagnait la porte… Et à tout à l'heure, au Rignon.
—Ça dépend de maman…
Son sourire d'Agnès s'acheva en un pan de langue, tirée à l'adresse du gros homme.
—Oh! j'irai… Heureusement que vous avez accepté! dit-elle en coulant un regard admiratif à son compagnon qui, délicatement, se tamponnait le front… C'est vrai, on étouffe ici. Le joli mouchoir! Montrez…
Elle le respira:
—Mâtin!