Et l'enfant, qui voyait sa mère gémissante,
Lui répétait souvent d'une voix innocente:
«Mes cris te font pleurer, je ne me plaindrai plus.»
Mais l'automne approchait; sur la triste nature
Déjà le soleil pâlissait,
A demi dépouillé de sa verte parure,
Le chêne antique jaunissait,
«Ma mère, dit l'enfant, la feuille déjà tombe,
Mais pourquoi parlaient-ils de douleur et de tombe?
Je crois qu'ils se trompaient; mes mains sont moins cuisantes;