Vous offrez votre cœur comme on donne le bras;
Soir; mais marcherez vous longtemps du même pas?
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Dussé-je être à la fin traité d'idéologue,
Je trouve à chaque femme une fleur analogue...
L'hortensia nous peint la belle femme bête,
Si contente d'avoir du rose sur la tête;
La fleur du dalhia, la femme sans émoi,
Qui dit: Je ne sens rien, mais je suis belle, moi!...
Je crois que cette fleur, qu'on nomme la pensée,