Et dont nous connaissons les soirs et les matins,
Nous n'avons, par-dessus le vallon, pour lointain,
Qu'un tout petit village, et dont nous voyons toutes
Les mêmes bonnes gens suivre les mêmes routes;
Et ce village, encore, avec son fin clocher,
Les jours de vent du sud semble se rapprocher,
Tellement il a peur de garder son mystère!
Mais tout ça ne fait rien; et le ciel et la terre
Peuvent se contenter de tendre à notre amour
Les plus simples des fleurs, les plus simples des jours,