—Autrefois, dit froidement Orugix, on l’enterrait vivant avec le cadavre profané.
—Et maintenant?
—Maintenant on est plus doux.
—On est plus doux! dit Spiagudry, respirant à peine.
—Oui, reprit le bourreau de l’air satisfait et négligent d’un artiste qui parle de son art; on lui imprime d’abord, avec un fer chaud, une S sur le gras des jambes.
—Et ensuite? interrompit le vieux concierge, contre lequel il eût été difficile d’exécuter cette partie de la peine.
—Ensuite, dit le bourreau, on se contente de le pendre.
—Miséricorde! s’écria Spiagudry; de le pendre!
—Eh bien, qu’a-t-il? il me regarde de l’air dont le patient regarde le gibet.
—Je vois avec plaisir, disait l’ermite, que l’on est revenu à des principes d’humanité.