—Votre courtoisie est bien pressée.—Est-ce qu’elle n’a pas encore quelque prière?....
—Point d’autre que celle que je vous ai déjà adressée, de remercier pour moi sa grâce.—Pour Dieu, hâtons-nous, ajouta Musdœmon, je suis impatient de sortir d’ici. Avons-nous beaucoup de chemin à faire?
—De chemin! reprit l’homme au vêtement d’écarlate, se redressant et mesurant plusieurs brasses de corde déroulée. La route qui nous reste à faire ne fatiguera pas beaucoup votre courtoisie; car nous allons tout terminer sans mettre le pied hors d’ici.
Musdœmon tressaillit.
—Que voulez-vous dire?
—Que voulez-vous dire vous-même? demanda l’autre.
—O Dieu! dit Musdœmon, pâlissant comme s’il entrevoyait une lueur funèbre; qui êtes-vous?
—Je suis le bourreau.
Le misérable trembla ainsi qu’une feuille sèche que le vent secoue.
—Est-ce que vous ne venez pas pour me faire évader? murmura-t-il d’une voix éteinte.