C'était un front de vierge avec des mains d'enfant;
Il ressemblait au lys que la blancheur défend;
Ses mains en se joignant faisaient de la lumière.
Il me montra l'abîme où va toute poussière,
Si profond, que jamais un écho n'y répond;
Et me dit:--Si tu veux je bâtirai le pont.
Vers ce pâle inconnu je levai ma paupière.
--Quel est ton nom? lui dis-je. Il me dit:--La prière.
Jersey, décembre 1852.