Crie:--A quoi bon?--devant l'éternelle largesse,

Nous fait tout oublier,

S'offre à nous, morne abri, dans nos marches sans nombre,

Nous dit:--Es-tu las? Viens!--et l'homme dort à l'ombre

De ce mancenilier.

L'effet pleure et sans cesse interroge la cause.

La création semble attendre quelque chose.

L'homme à l'homme est obscur.

Où donc commence l'âme? où donc finit la vie?

Nous voudrions, c'est là notre incurable envie,