Et que, dans d'autres lieux et dans d'autres moments,

On croit voir sur un front s'ouvrir des ailes d'anges.

Roi forçat, l'homme, esprit, pense, et, matière, mange.

L'âme en lui ne se peut dresser sur son séant.

L'homme, comme la brute abreuvé de néant,

Vide toutes les nuits le verre noir du somme.

La chaîne de l'enfer, liée au pied de l'homme,

Ramène chaque jour vers le cloaque impur

La beauté, le génie, envolés dans l'azur,

Mêle la peste au souffle idéal des poitrines,