Qui, le soir, à grand bruit, soufflent dans les roseaux;
De la massue au front tous ont l'empreinte horrible;
Et tous, sans approcher, rôdant d'un air terrible
Sur le rouet, où pend un fil souple et lié,
Fixent de loin, dans l'ombre, un oeil humilié.
Juin 18...
IV
CHANSON
Si vous n'avez rien à me dire,