Comme un loup dans son trou, je rentre dans ma chambre;
Le chagrin--âge et deuil, hélas! ont le même air,--
Assombrit chaque trait de mon visage amer,
Et m'y creuse une ride avec sa main pesante.
Joyeux, j'ai vingt-cinq ans; triste, j'en ai soixante.
Paris, juin 18...
IX
EN ÉCOUTANT LES OISEAUX
Oh! quand donc aurez-vous fini, petits oiseaux,