L'âge vient, il couvait un mal profond et lent,
Il meurt. L'envie alors, ce démon vigilant,
Accourt, le reconnaît, lui ferme la paupière,
Prend soin de le clouer de ses mains dans la bière,
Se penche, écoute, épie en cette sombre nuit
S'il est vraiment bien mort, s'il ne fait pas de bruit,
S'il ne peut plus savoir de quel nom on le nomme
Où vont tous ces enfants dont pas un seul ne rit?
Ces doux êtres pensifs, que la lièvre maigrit?
Ces filles de huit ans qu'on voit cheminer seules?