—C'est moi.
Le vieillard reprit avec un demi-sourire:
—En ce cas, vous êtes mon évêque?
—Un peu.
—Entrez, monsieur.
Le conventionnel tendit la main à l'évêque, mais l'évêque ne la prit pas. L'évêque se borna à dire:
—Je suis satisfait de voir qu'on m'avait trompé. Vous ne me semblez, certes, pas malade.
—Monsieur, répondit le vieillard, je vais guérir.
Il fit une pause et dit:
—Je mourrai dans trois heures.