—Les salles ne sont que des chambres, et l'air s'y renouvelle difficilement.
—C'est ce qui me semble.
—Et puis, quand il y a un rayon de soleil, le jardin est bien petit pour les convalescents.
—C'est ce que je me disais.
—Dans les épidémies, nous avons eu cette année le typhus, nous avons eu une suette militaire il y a deux ans, cent malades quelquefois; nous ne savons que faire.
—C'est la pensée qui m'était venue.
—Que voulez-vous, monseigneur? dit le directeur, il faut se résigner.
Cette conversation avait lieu dans la salle à manger-galerie du rez-de-chaussée. L'évêque garda un moment le silence, puis il se tourna brusquement vers le directeur de l'hôpital:
—Monsieur, dit-il, combien pensez-vous qu'il tiendrait de lits rien que dans cette salle?
—La salle à manger de monseigneur! s'écria le directeur stupéfait.