—Non. J'ai la clef de la porte qui communique au couvent; le concierge a la clef de la porte qui communique à l'église.
—Quand le concierge ouvre-t-il cette porte-là?
—Uniquement pour laisser entrer les croque-morts qui viennent chercher la bière. La bière sortie, la porte se referme.
—Qui est-ce qui cloue la bière?
—C'est moi.
—Qui est-ce qui met le drap dessus?
—C'est moi.
—Êtes-vous seul?
—Pas un autre homme, excepté le médecin de la police, ne peut entrer dans la salle des mortes. C'est même écrit sur le mur.
—Pourriez-vous, cette nuit, quand tout dormira dans le couvent, me cacher dans cette salle?