De temps en temps, un des buveurs regardait dans la rue et s'exclamait:—Il fait noir comme dans un four!—Ou:—Il faut être chat pour aller dans la rue sans lanterne à cette heure-ci!—Et Cosette tressaillait.
Tout à coup, un des marchands colporteurs logés dans l'auberge entra, et dit d'une voix dure:
—On n'a pas donné à boire à mon cheval.
—Si fait vraiment, dit la Thénardier.
—Je vous dis que non, la mère, reprit le marchand.
Cosette était sortie de dessous la table.
—Oh! si! monsieur! dit-elle, le cheval a bu, il a bu dans le seau, plein le seau, et même que c'est moi qui lui ai porté à boire, et je lui ai parlé.
Cela n'était pas vrai. Cosette mentait.
—En voilà une qui est grosse comme le poing et qui ment gros comme la maison, s'écria le marchand. Je te dis qu'il n'a pas bu, petite drôlesse! Il a une manière de souffler quand il n'a pas bu que je connais bien.
Cosette persista, et ajouta d'une voix enrouée par l'angoisse et qu'on entendait à peine: