—Moi, j'aimais bien le duc de Bordeaux.
—Moi, j'ai connu Louis XVII. J'aime mieux Louis XVII.
—C'est la viande qui est chère, mame Patagon!
—Ah! ne m'en parlez pas, la boucherie est une horreur. Une horreur horrible. On n'a plus que de la réjouissance.
Ici la chiffonnière intervint:
—Mesdames, le commerce ne va pas. Les tas d'ordures sont minables. On ne jette plus rien. On mange tout.
—Il y en a de plus pauvres que vous, la Vargoulême.
—Ah, Ça C'est vrai, répondit la chiffonnière avec déférence, moi j'ai un état.
Il y eut une pause, et la chiffonnière, cédant à ce besoin d'étalage qui est le fond de l'homme, ajouta:
—Le matin en rentrant, j'épluche l'hotte, je fais mon treillage (probablement triage). Ça fait des tas dans ma chambre. Je mets les chiffons dans un panier, les trognons dans un baquet, les linges dans mon placard, les lainages dans ma commode, les vieux papiers dans le coin de la fenêtre, les choses bonnes à manger dans mon écuelle, les morceaux de verre dans la cheminée, les savates derrière la porte, et les os sous mon lit.