—De quoi?
—D'une balle.
—Comment?
—Avez-vous vu un fusil qui vous couchait en joue?
—Oui, et une main qui l'a bouché.
—C'était la mienne.
Marius eut un frémissement:
—Quelle folie! Pauvre enfant! Mais tant mieux, si c'est cela, ce n'est rien. Laissez-moi vous porter sur un lit. On va vous panser, on ne meurt pas d'une main percée.
Elle murmura:
—La balle a traversé la main, mais elle est sortie par le dos. C'est inutile de m'ôter d'ici. Je vais vous dire comment vous pouvez me panser, mieux qu'un chirurgien. Asseyez-vous près de moi sur cette pierre.