—Tout, dit Gavroche. Dieu du bon Dieu! sans vous, vrai, j'étais cuit.
—Tu vois bien cette lettre?
—Oui.
—Prends-la. Sors de la barricade sur-le-champ (Gavroche, inquiet, commença à se gratter l'oreille), et demain matin tu la remettras à son adresse, à mademoiselle Cosette chez M. Fauchelevent, rue de l'Homme-Armé, nº 7.
L'héroïque enfant répondit:
—Ah bien mais! pendant ce temps-là, on prendra la barricade, et je n'y serai pas.
—La barricade ne sera plus attaquée qu'au point du jour selon toute apparence et ne sera pas prise avant demain midi.
Le nouveau répit que les assaillants laissaient à la barricade se prolongeait en effet. C'était une de ces intermittences, fréquentes dans les combats nocturnes, qui sont toujours suivies d'un redoublement d'acharnement.
—Eh bien, dit Gavroche, si j'allais porter votre lettre demain matin?
—Il sera trop tard. La barricade sera probablement bloquée, toutes les rues seront gardées, et tu ne pourras sortir. Va tout de suite.