Et il retomba sur son fauteuil dans une attitude puissante et inspirée. Le compère Tourangeau l’observait en silence. Coictier s’efforçait de ricaner, haussait imperceptiblement les épaules, et répétait à voix basse: Un fou!
—Et, dit tout à coup le Tourangeau, le but mirifique, l’avez-vous touché? avez-vous fait de l’or?
—Si j’en avais fait, répondit l’archidiacre en articulant lentement ses paroles comme un homme qui réfléchit, le roi de France s’appellerait Claude et non Louis.
Le compère fronça le sourcil.
—Qu’est-ce que je dis là? reprit dom Claude avec un sourire de dédain. Que me ferait le trône de France quand je pourrais rebâtir l’empire d’Orient!
—A la bonne heure! dit le compère.
—Oh! le pauvre fou! murmura Coictier.
L’archidiacre poursuivit, paraissant ne plus répondre qu’à ses pensées.
—Mais non, je rampe encore; je m’écorche la face et les genoux aux cailloux de la voie souterraine. J’entrevois, je ne contemple pas! je ne lis pas, j’épèle!
—Et quand vous saurez lire, demanda le compère, ferez-vous de l’or?