—La Esmeralda? Vous changez bien brusquement de conversation.
—N’était-elle pas votre femme?
—Oui, au moyen d’une cruche cassée. Nous en avions pour quatre ans.—A propos, ajouta Gringoire en regardant l’archidiacre d’un air à demi goguenard, vous y pensez donc toujours?
—Et vous, vous n’y pensez plus?
—Peu.—J’ai tant de choses!... Mon Dieu, que la petite chèvre était jolie!
—Cette bohémienne ne vous avait-elle pas sauvé la vie?
—C’est pardieu vrai.
—Eh bien! qu’est-elle devenue? qu’en avez-vous fait?
—Je ne vous dirai pas. Je crois qu’ils l’ont pendue.
—Vous croyez?