—Voyez-vous, compère Guillaume? le grand panetier, le grand bouteillier, le grand chambellan, le grand sénéchal ne valent pas le moindre valet.—Retenez ceci, compère Coppenole;—ils ne servent à rien. A se tenir ainsi inutiles autour du roi, ils me font l’effet des quatre évangélistes qui environnent le cadran de la grande horloge du Palais, et que Philippe Brille vient de remettre à neuf. Ils sont dorés, mais ils ne marquent pas l’heure; et l’aiguille peut se passer d’eux.
Il demeura un moment pensif, et ajouta en hochant sa vieille tête:
—Ho! ho! par Notre-Dame, je ne suis pas Philippe Brille, et je ne redorerai pas les grands vassaux.—Continue, Olivier.
Le personnage qu’il désignait par ce nom reprit le cahier de ses mains, et se remit à lire à haute voix:
—«... A Adam Tenon, commis à la garde des sceaux de la prévôté de Paris, pour l’argent, façon et gravure desdits sceaux, qui ont été faits neufs pour ce que les autres précédents, pour leur antiquité et leur caduqueté, ne pouvaient plus bonnement servir.—Douze livres parisis.
«A Guillaume Frère, la somme de quatre livres quatre sols parisis, pour ses peines et salaires d’avoir nourri et alimenté les colombes des deux colombiers de l’hôtel des Tournelles, durant les mois de janvier, février et mars de cette année; et pour ce a donné sept sextiers d’orge.
«A un cordelier, pour confession d’un criminel, quatre sols parisis.»
Le roi écoutait en silence. De temps en temps il toussait. Alors il portait le hanap à ses lèvres et buvait une gorgée en faisant une grimace.
—«En cette année ont été faits par ordonnance de justice à son de trompe par les carrefours de Paris cinquante-six cris.—Compte à régler.
«Pour avoir fouillé et cherché en certains endroits, tant dans Paris qu’ailleurs, de la finance qu’on disait y avoir été cachée, mais rien n’y a été trouvé;—quarante-cinq livres parisis.»