—«A un menuisier, pour fenêtres, couches, selle percée et autres choses, vingt livres deux sols parisis...»
La voix continuait aussi.
—Hélas! sire! ne m’écouterez-vous pas? Je vous proteste que ce n’est pas moi qui ai écrit la chose à monseigneur de Guyenne, mais monsieur le cardinal Balue!
—Le menuisier est cher, observa le roi.—Est-ce tout?
—Non, sire.—«... A un vitrier, pour les vitres de ladite chambre, quarante-six sols huit deniers parisis.»
—Faites grâce, sire! N’est-ce donc pas assez qu’on ait donné tous mes biens à mes juges, ma vaisselle à monsieur de Torcy, ma librairie à maître Pierre Doriolle, ma tapisserie au gouverneur du Roussillon? Je suis innocent. Voilà quatorze ans que je grelotte dans une cage de fer. Faites grâce, sire! vous retrouverez cela dans le ciel.
—Maître Olivier, dit le roi, le total?
—Trois cent soixante-sept livres huit sols trois deniers parisis.
—Notre-Dame! cria le roi. Voilà une cage outrageuse!
Il arracha le cahier des mains de maître Olivier, et se mit à compter lui-même sur ses doigts, en examinant tour à tour le papier et la cage. Cependant on entendait sangloter le prisonnier. Cela était lugubre dans l’ombre, et les visages se regardaient en pâlissant.