—L’ami, repartit le roi, vous parlez d’une bataille. Il s’agit d’une mutinerie. Et j’en viendrai à bout quand il me plaira de froncer le sourcil.
L’autre répliqua avec indifférence:
—Cela se peut, sire. En ce cas, c’est que l’heure du peuple n’est pas venue.
Guillaume Rym crut devoir intervenir.
—Maître Coppenole, vous parlez à un puissant roi.
—Je le sais, répondit gravement le chaussetier.
—Laissez-le dire, monsieur Rym mon ami, dit le roi. J’aime ce franc-parler. Mon père Charles septième disait que la vérité était malade. Je croyais, moi, qu’elle était morte, et qu’elle n’avait point trouvé de confesseur. Maître Coppenole me détrompe.
Alors, posant familièrement sa main sur l’épaule de Coppenole:
—Vous disiez donc, maître Jacques?...
—Je dis, sire, que vous avez peut-être raison, que l’heure du peuple n’est pas venue chez vous.