—Maître Jacques Charmolue, procureur du roi en cour d'église, avec messieurs de l'officialité.
—Or çà, monsieur, dit Gringoire, que font donc tous ces braves gens-là?
—Ils jugent.
—Ils jugent qui? je ne vois pas d'accusé.
—C'est une femme, monsieur. Vous ne pouvez la voir. Elle nous tourne le dos, et elle nous est cachée par la foule. Tenez, elle est là où vous voyez un groupe de pertuisanes.
—Qu'est-ce que cette femme? demanda Gringoire. Savez-vous son nom?
—Non, monsieur. Je ne fais que d'arriver. Je présume seulement qu'il y a de la sorcellerie, parce que l'official assiste au procès.
—Allons! dit notre philosophe, nous allons voir tous ces gens de robe manger de la chair humaine. C'est un spectacle comme un autre.
—Monsieur, observa le voisin, est-ce que vous ne trouvez pas que maître Jacques Charmolue a l'air très doux?
—Hum! répondit Gringoire. Je me méfie d'une douceur qui a les narines pincées et les lèvres minces.»