—À mourir.
—Oh! dit-elle, sera-ce bientôt?
—Demain.»
Sa tête, qui s'était levée avec joie, revint frapper sa poitrine. «C'est encore bien long! murmura-t-elle; qu'est-ce que cela leur faisait, aujourd'hui?
—Vous êtes donc très malheureuse? demanda le prêtre après un silence.
—J'ai bien froid», répondit-elle.
Elle prit ses pieds avec ses mains, geste habituel aux malheureux qui ont froid et que nous avons déjà vu faire à la recluse de la Tour-Roland, et ses dents claquaient.
Le prêtre parut promener de dessous son capuchon ses yeux dans le cachot.
«Sans lumière! sans feu! dans l'eau! c'est horrible!
—Oui, répondit-elle avec l'air étonné que le malheur lui avait donné. Le jour est à tout le monde. Pourquoi ne me donne-t-on que la nuit?