—Il y avait là des enfants qui disaient que c'était une égyptienne, reprit la recluse.
—Je crois qu'oui», dit le prêtre.
Alors Paquette la Chantefleurie éclata d'un rire d'hyène.
«Ma sœur, dit l'archidiacre, vous haïssez donc bien les égyptiennes?
—Si je les hais? s'écria la recluse; ce sont des stryges! des voleuses d'enfants! Elles m'ont dévoré ma petite fille! mon enfant, mon unique enfant! Je n'ai plus de cœur. Elles me l'ont mangé!»
Elle était effrayante. Le prêtre la regardait froidement.
«Il y en a une surtout que je hais, et que j'ai maudite, reprit-elle; c'en est une jeune, qui a l'âge que ma fille aurait, si sa mère ne m'avait pas mangé ma fille. Chaque fois que cette jeune vipère passe devant ma cellule, elle me bouleverse le sang!
—Eh bien! ma sœur, réjouissez-vous, dit le prêtre, glacial comme une statue de sépulcre, c'est celle-là que vous allez voir mourir.»
Sa tête tomba sur sa poitrine, et il s'éloigna lentement.
La recluse se tordit les bras de joie.