—Sire, Pierre Gringoire.
—Ton métier?
—Philosophe, Sire.
—Comment te permets-tu, drôle, d'aller investir notre ami monsieur le bailli du Palais, et qu'as-tu à dire de cette émotion populaire?
—Sire, je n'en étais pas.
—Or çà! paillard, n'as-tu pas été appréhendé par le guet dans cette mauvaise compagnie?
—Non, Sire, il y a méprise. C'est une fatalité. Je fais des tragédies. Sire, je supplie Votre Majesté de m'entendre. Je suis poète. C'est la mélancolie des gens de ma profession d'aller la nuit par les rues. Je passais par là ce soir. C'est grand hasard. On m'a arrêté à tort. Je suis innocent de cette tempête civile. Votre Majesté voit que le truand ne m'a pas reconnu. Je conjure Votre Majesté...
—Tais-toi! dit le roi entre deux gorgées de tisane. Tu nous romps la tête.»
Tristan l'Hermite s'avança et désignant Gringoire du doigt:
«Sire, peut-on pendre aussi celui-là?»