Les leviers soulevèrent la lourde assise. C'était, nous l'avons dit, le dernier rempart de la mère. Elle se jeta dessus, elle voulut la retenir, elle égratigna la pierre avec ses ongles, mais le bloc massif, mis en mouvement par six hommes, lui échappa et glissa doucement jusqu'à terre le long des leviers de fer.
La mère, voyant l'entrée faite, tomba devant l'ouverture en travers, barricadant la brèche avec son corps, tordant ses bras, heurtant la dalle de sa tête, et criant d'une voix enrouée de fatigue qu'on entendait à peine: «Au secours! au feu! au feu!
—Maintenant, prenez la fille», dit Tristan toujours impassible.
La mère regarda les soldats d'une manière si formidable qu'ils avaient plus envie de reculer que d'avancer.
«Allons donc, reprit le prévôt. Henriet Cousin, toi!»
Personne ne fit un pas.
Le prévôt jura: «Tête-Christ! mes gens de guerre! peur d'une femme!
—Monseigneur, dit Henriet, vous appelez cela une femme?
—Elle a une crinière de lion! dit un autre.
—Allons! repartit le prévôt, la baie est assez large. Entrez-y trois de front, comme à la brèche de Pontoise. Finissons, mort-Mahom! Le premier qui recule, j'en fais deux morceaux!»