—De républicains?
—Parisiens.
—Eh bien, dit le marquis, marchons
Et il fit un pas vers la métairie.
L'homme lui saisit le bras.
—N'y allez pas.
—Et où voulez-vous que j'aille?
—Chez moi.
Le marquis regarda le mendiant.
—Écoutez, monsieur le marquis, ce n'est pas beau chez moi, mais c'est sûr. Une cabane plus basse qu'une cave. Pour plancher un lit de varech, pour plafond un toit de branches et d'herbes. Venez. A la métairie vous seriez fusillé. Chez moi vous dormirez. Vous devez être las; et demain matin les bleus se seront remis en marche, et vous irez où vous voudrez.