—Mais la Tourgue! cria la mère. Madame, pour l'amour de l'enfant Jésus et de la sainte bonne Vierge du paradis, je vous en prie, madame, je vous en supplie, je vous en conjure, dites-moi par où l'on va pour aller à la Tourgue!
La paysanne se mit en colère.
—Je ne le sais pas! et je le saurais que je ne le dirais pas! Ce sont là de mauvais endroits. On ne va pas là.
—J'y vais pourtant, dit la mère.
Et elle se remit en route.
La paysanne la regarda s'éloigner et grommela:
—Il faut cependant qu'elle mange.
Elle courut après Michelle Fléchard et lui mit une galette de blé noir dans la main.
—Voilà pour votre souper.
Michelle Fléchard prit le pain de sarrasin, ne répondit pas, ne tourna pas la tête, et continua de marcher.