Il est maître. Il en peut arracher les dorures.
Il a toutes les clefs de toutes les serrures.
Il peut entrer, sortir, dans l’ombre s’approcher,
Et marcher sur mon cœur comme sur ce plancher.
—Oui, c’est que je rêvais! le sort trouble nos têtes
Dans la rapidité des choses sitôt faites.—
Je suis fou. Je n’ai plus une idée en son lieu.
Ma raison dont j’étais si vain, mon Dieu! mon Dieu!
Prise en un tourbillon d’épouvante et de rage,
N’est plus qu’un pauvre jonc tordu par un orage!