Bah! quel mal fais-je ici? qu’est ce que je réclame?
Rien,—l’hospitalité de ce digne mortel,
A la manière antique,
Il s’agenouille à demi et entoure la table de ses bras.
En embrassant l’autel.
Il boit.
D’abord, ceci n’est point le vin d’un méchant homme,
Et puis, c’est convenu, si l’on vient, je me nomme.
Ah! vous endiablerez, mon vieux cousin maudit!
Quoi, ce bohémien? ce galeux? ce bandit?