L’homme, mon cher ami, n’est que de la fumée

Noire, et qui sort du feu des passions. Voilà.

Il lui verse à boire.

C’est bête comme tout ce que je te dis là.

Et d’abord la fumée, au ciel bleu ramenée,

Se comporte autrement dans une cheminée.

Elle monte gaîment, et nous dégringolons.

Il se frotte la jambe.

L’homme n’est qu’un plomb vil.

Il remplit les deux verres.