Ceci, me demandait quel jour du mois nous sommes.
Je ne sais pas. J’ai mal dans la tête. Les hommes
Sont méchants. Vous mourez, personne ne s’émeut.
Je souffre!—Elle m’aimait!—Et dire qu’on ne peut
Jamais rien ressaisir d’une chose passée!
Je ne la verrai plus!—Sa main que j’ai pressée,
Sa bouche qui toucha mon front...—Ange adoré!
Pauvre ange!—Il faut mourir, mourir désespéré!
Sa robe où tous les plis contenaient de la grâce,
Son pied qui fait trembler mon âme quand il passe,