Schiarrone.—Misérable femme!
Spoletta, l'arrêtant.—Eh! Ne vois-tu pas que la douleur trouble sa cervelle et qu'elle nous conte ses rêveries!
Schiarrone.—Et si elle l'a tué, pourtant?
Spoletta.—Elle le payera trop peu de sa vie.
Floria.—Prends-la donc! Que je n'aie plus l'horreur de vous voir, bandits qui faites de telles choses, peuple pourri qui les accepte... soleil infâme qui les éclaire!
Voix confuses. Cris dehors. Roulement de tambours.
Spoletta, vivement.—Eh bien?
Un Officier.—C'est vrai!
Tous.—Oh!
Spoletta.—Frappé?