Floria.—Ce sont les mêmes!... Et, à ce propos, si tu savais ce qu'il m'a dit de toi!...
Mario.—Oh! je m'en doute bien... Je suis un sans-culotte, et un buveur de sang!
Floria.—Ah! surtout un impie,—et j'en suis assez malheureuse. Ce n'est pas faute de prier Dieu de toute mon âme pour le salut de la tienne.
Mario, la serrant contre lui.—Pauvre bon petit cœur.
Floria.—D'autant que le Padre me l'a formellement déclaré: notre liaison est abominable.
Mario.—Oh!
Floria.—Abominable!... Je l'entends encore: «Mon enfant, si vous voulez que le ciel l'excuse, faites qu'elle profite à la conversion de votre ami. Ramenez à nous cette brebis égarée et Dieu fermera les yeux sur votre faute. L'amour sacré purifiera l'amour profane. Et d'abord obtenez de lui qu'il sacrifie cet insigne révolutionnaire qu'il étale effrontément par les rues avec des airs de défi!...»
Mario.—Quel insigne?...
Floria.—Tes moustaches.
Mario.—Oh!...