Floria.—Bah! L'amour songe bien à cela. Vous savez la réponse de la Venotti au roi qui lui reprochait d'aimer un sans-culotte. «Ah! ma foi, sire, naturellement, l'amour!»
Scarpia.—Oui, mais vous savez la suite. Trois jours après, son républicain la plantait là. Moralité: ne pas croire à celui qui, lui-même, ne croit à rien. Athée en religion, athée en amour: cela se tient.
Floria.—Ah! bien, vous êtes loin de compte.
Il est pour moi d'une dévotion...
Scarpia.—En êtes-vous bien sûre?
Floria, le regardant, vaguement inquiète.—Oui, j'en suis sûre. Pourquoi dites-vous cela?
Scarpia.—Eh! mon Dieu!
Floria, de même.—Vous savez quelque chose. Quoi! Qu'est-ce que vous savez?... Mais, parlez donc, voyons!
Scarpia.—Mais non. Rien, rien! Diamine!... Quelle vivacité! Un doute, rien de plus; scepticisme professionnel. Mais, d'honneur, je ne sais rien. Allons, c'est entendu; le chevalier vous adore. Il est fidèle, et je le crois sans peine: cela lui est bien facile.
Floria, rassurée à demi seulement.—A la bonne heure.