«—C'était un écossais noir, sir Pitt; nous l'avons tué jeudi.
«—Et qui est-ce qui en a pris?
«—Le boucher de Mudbury; il en a pris l'échine et les gigots; sir Pitt; mais il a dit que le dernier était trop jeune, et qu'il y a tout perdu, sir Pitt.
«—Voulez-vous du potage, miss?... ah! miss.... Chart, dit M. Crawley.
«—De l'excellent potage écossais, dit sir Pitt, malgré le nom français dont on veut à toute force le décorer.
«—Je crois que c'est l'usage, sir, dans la bonne société, reprit Crawley d'un air choqué, d'appeler ce plat comme je l'appelle.»
«Le potage nous fut servi, avec le mouton aux navets, dans des assiettes creuses, en argent, par des laquais serin. Puis on apporta de l'ale et de l'eau qu'on nous présenta, à nous autres demoiselles, dans des verres de petite dimension. Je ne suis pas à même de juger l'ale; mais je peux dire cependant, en toute conscience, que l'eau me paraît préférable à celle-là.
«Tandis que nous étions ainsi à savourer les morceaux, sir Pitt demanda de nouveau ce qu'étaient devenues les épaules du mouton.
«Je crois qu'on les a mangées à l'office, dit milady d'un ton de soumission.
«—Précisément, milady, ajouta Horrocks, avec d'autres débris.»