BÉATRICE.—Non sûrement, seigneur, ma mère criait, mais une étoile dansait alors, et je naquis sous son aspect.—Cousins, que Dieu vous donne le bonheur!
LÉONATO.—Ma nièce, voulez-vous voir à cette chose dont je vous ai parlé?
BÉATRICE.—Ah! je vous demande pardon, mon oncle; avec la permission de Votre Altesse.
(Elle sort.)
DON PÈDRE.—Voilà sans contredit une femme enjouée.
LÉONATO.—Il est vrai, seigneur, que la mélancolie est un élément qui domine peu chez elle; elle n'est sérieuse que quand elle dort, encore pas toujours. J'ai ouï dire à ma fille que Béatrice rêvait à des malheurs et se réveillait à force de rire.
DON PÈDRE.—Elle ne peut souffrir qu'on lui parle d'un mari.
LÉONATO.—Oh! du tout. Elle décourage tous les aspirants par ses railleries.
DON PÈDRE.—Ce serait une femme parfaite pour Bénédick.
LÉONATO.—Ahl Seigneur! s'ils étaient mariés, monseigneur, seulement huit jours, ils deviendraient fous à force de parler.