DESDÉMONA.—Est-il possible?
OTHELLO.—Cela est vrai.—Il y a une vertu magique dans le tissu de ce mouchoir.—Une prêtresse, qui deux cents fois avait vu le soleil parcourir le cercle de l'année, en ourdit la trame dans ses fureurs prophétiques; les vers qui ont fourni la soie étaient consacrés; et il fut teint avec la couleur de momie que d'habiles gens tiraient des coeurs de jeunes filles.
DESDÉMONA.—En vérité, cela est-il vrai?
OTHELLO.—Rien n'est plus vrai. Ainsi prenez-y bien garde.
DESDÉMONA.—Ah! plût au ciel que je ne l'eusse jamais vu!
OTHELLO.—Ah! pourquoi?
DESDÉMONA.—Pourquoi me parlez-vous d'un ton si brusque et emporté?
OTHELLO.—Est-il perdu? Est-il sorti de vos mains? parlez, ne l'avez-vous plus?
DESDÉMONA.—Le ciel nous bénisse!
OTHELLO.—Que dites-vous?