— On refuse mon admission à la société.
— Ah ! oui, c’est vrai. Le statut obstructif qui exige cinquante chansons. Pourquoi ne pas publier les dix dernières ? Vous seriez en règle.
— Je n’ai plus d’argent, avoua, non sans dignité, Fernand. — Ensuite en aurais-je — il avait pressenti le : on en trouve — je suis las, j’ai conscience de ne pas être taillé pour ce métier ; je désire céder.
— Combien ?
— Dix mille francs.
— Eh bien ! mon petit, pour un garçon qui avoue de ne pas être organisé pour le commerce, vous ne vous embêtez pas.
— C’est ce que ça m’a coûté à publier.
— Mauvaise raison. Je vais vous donner cinq mille francs ; et encore, parce que c’est vous !
Drulom fit le geste auguste du financier qui ouvre le tiroir de sa caisse pléthorique.
— Vous m’étranglez.